O Piano

Barbet

29 abril 2013

Bela,

Distante,

Tecla a tecla,

Dançava.

Passeava

Nas brancas,

E

Nas pretas.

Tudo soava,

Levava,

Seu ser,

Mais além.

Sustenidos e

Bemóis,

Na armadura da

Clave.

Feito

Pingentes,

Criavam o

Tom perfeito.

Foi

Até o final,

Num arpejo

Maior.

Encerrou

Num rodopio,

E sentou,

No teclado

Menor

.

***